In Pat’s Chair, Volume 23

by Matt George | Photographs: Mark Hemmings

Click here to read full feature in French. 
Translation by Alexandra Marquis for NP Translations.

Born in 1976 in Schiltigheim, France, Pat Chnapz started using shaving tools when he was 12 with his grandfather and won numerous awards in Europe. He moved to New Brunswick in 2018 to adapt to a different culture and because of the barbering scene here. He joined Handsome Devils in Moncton at the beginning of 2019. He received Canadian citizenship on August 5, 2022. [EDIT] contributing editor Matt George meets him… in his chair.

Prologue

In Pat’s chair, there isn’t anything particularly surprising. In fact, there might not be a single thing you wouldn’t expect. Nothing out of place and yet nothing remarkable either. There are quality products that line the mirror. Famous names like Reuzel, Pinaud and Andis. The chair itself, although a beautiful vintage, appears to be entirely in its correct place. Its headrest, at the perfect angle for a hot-towel shave, has specks of rust and is inscribed with flowers, just like the right arm of the man who positions it.

Nothing about the tucked-away corner, on a third-floor walk-up, on Main Street in Moncton, New Brunswick, is particularly special. What is special is the man who occupies it…

Ashprihanal Aalto – True Craft

Before returning to that corner in that third-floor walk-up, we need first to visit a small cabin on the outskirts of Helsinki, Finland, and follow our lead to one, seemingly irrelevant, square block in the middle of Queens, New York.

Ashprihanal Aalto is an enigma. Terminally unique. The kind of person we only meet once, if we’re lucky enough to meet one of them at all. These people are, by definition of their action, singular in some way. When we lose them, that thing is just gone. I’m attracted to these people like bees to a bright-purple coneflower.

If you pass Ashprihanal in the street, you can be forgiven for missing him entirely. Short. Calm. Discreet. Working as a mailman in the cold winters of Finland can be lonely business. The sun rises late and sets early, as Ashprihanal diligently and methodically delivers the post around Helsinki.

When the deed is done, Ashprihanal returns to his small, isolated cabin, which appears to have abandoned anything that would even hint at excess. It doesn’t even seem to have electric power, save one or two lights. Ashprihanal sits by a small propane stove, cooking a hot pot of noodles as he prepares for his nightly ritual: sitting in meditation at the Helsinki Sri Chinmoy Meditation Centre. On a lone stool across from his single cot is an old image of one man, his mentor and spiritual teacher, Sri Chinmoy.

Although we may miss him in the street or pass by the unassuming cabin where he spends his time in relative solitude, he is undeniable in his craft. Ashprihanal Aalto may be the greatest long-distance runner that no one has ever heard of.

Ashprihanal diligently delivering Helsinki’s post, only to return to his single-room cabin on the outskirts of town to meditate, is the conscious design of a simple life. A life of dedication to craft and to an exploration of the mind and body. He carefully saves his money to leave Helsinki a couple of times every year to run some of the world’s most fascinating long-distance-running races. The most fascinating of which is the Self-Transcendence 3100.

The Self-Transcendence 3100

In the middle of the bustling borough of Queens, New York, there sits a perfectly unassuming square block. At its perimeter, 0.56 miles exactly, the block is as unassuming, paradoxically, as Ashprihanal himself, its character made such by unremarkable office buildings, ice-cream trucks and a popular handball court, surrounded by a rough chain-link fence. This block, particularly because it is so unremarkable, makes it exactly the right stage for something remarkable: the Self-Transcendence 3100 Mile Race, the longest certified road race on Earth.

Each summer, the world’s wonderful weirdos of long distance running gather to attempt to run 3,100 miles around this single, meaningless square block. For you math aficionados, that’s 59 miles a day for 52 days, if you run it straight. The race was conceived by Ashprihanal’s spiritual teacher, Sri Chinmoy, an athlete in his own right and the man who gave Ashprihanal his name. Aalto was born Pekka Aalto but received the name “Ashprihanal,” or “fire inside the heart,” during his first 700-mile race because of his, almost literally, unique ability to go inward and overcome.

The location of the race feels somehow intentional. It isn’t the famous Moab 240. It isn’t the famous marathon streets of Boston. It isn’t an Olympic stadium, and there isn’t gunfire at the opening. There isn’t a wreath, fame or glory for the winner, and not one of the runners will ever have a major brand deal. It is the literal and figurative antithesis of fame, and it is here that Ashprihanal stands alone, as the greatest 3100 runner in history, having won the race nine times.

There is a singular pursuit in the Self-Transcendence 3100 Mile Race: intense personal suffering, the pursuit of more, and absolute, commitment to craft. The point is to not be celebrated. The point is to go inward and find something more. The point is full commitment and the pursuit of excellence, without concern for titles, glory or recognition.

Filmmaker Sanjay Rawal made a beautiful documentary about the 3100 that I’ve watched start to finish nearly a dozen times. I was entirely captivated. I was spellbound. I was deeply confused and, for reasons that later became obvious, moved to tears more than once. I had to know about these people. I had to know what pushed them for more. To find something within themselves they didn’t know existed. I wanted to explore true craft. Something that, above all else, you must do.

I had half a mind to drop everything and go to New York City. I would take the train from Rhinecliff, ramble in through the Bronx, then Harlem, then eventually to Queens, where I would… what? I had no clue. There was nothing there for me.

I realized later through my writing that what I was searching for was a feeling. I wanted to stand at the chain-link fence surrounding the southern half of the 3100 block and just be. I wanted to feel Juri, the Ukrainian, running the 3100 as a way to mourn the war that had taken the lives of so many of his people. I wanted to feel what Shamita Achenbach-König felt. The Austrian musician who attempted the 3100 in its 20th year. I wanted to feel Vasu Duzhiy, who spent two weeks running with blisters before his feet calloused over. What I realized later about Ashprihanal is that he is a man out of his own time. He doesn’t quite fit somehow.

There is an aesthetic, a gleam in the eye, a subtle smirk that suggests he knows it as well as I do. As fate would have it, I found such a man. He happens to be the one perched in the corner of that third-floor walkup in Moncton.

Introducing Pat 

Standing behind that old-school barber’s chair is a true craftsman. The kind of person who is, in some way, singular. Like Anthony Bourdain, Christopher Hitchens, Ashprihanal Aalto, and Joan Didion before him, there is only one Pat Chnapz.

The rest of our story is entrenched with culture, cloaked as an exploration of true craftsmanship. It takes us first to a small cabin in the French Alps, then to Paris, and then, somehow, to New Brunswick, on Canada’s Atlantic coast.

World War II was a deep global scar. Pat’s grandfather had served in the war and the question of what to do next loomed over the men and women who served to defeat Hitler’s Germany.

Returning home from war. What a question. What a conundrum. Does life simply resume? Is there a wading-in period, or do you just get on with it? Perhaps that’s a question only the individual can answer.

For Pat’s grandfather and his close friends, returning home meant building a small cabin in the French Alps, at the foot of Mont Blanc, on the southeastern boundary that separates France and Italy. Maybe it was cathartic? That only somewhere as grand and awe-inspiring as the Alps could buffer war and the pursuit of a normal future for Europe — and for the small group of men who had built the cabin

It was in this small cabin that Pat first picked up a razor blade. His grandfather (pictured left with Pat), being a gruff, traditional man of old Europe, would shave his face clean each morning using a single-blade razor. An art that is by and large lost on us now. He would prepare the skin by making

tight circles in a tin of soap with a shaving brush. After lathering the soap generously on his face and neck, he would use long, smooth strokes to shave clean. Perhaps an homage to his military days or simply a habit he never let go of. Men were certainly, in a given time and place, creatures of habit.

Something about the act and art of deftly using that blade caught Pat’s attention. Seeing that his young grandson was somehow taken by the single-blade razor, Pat’s grandfather hoisted him onto the table and taught him the process and the careful technique. There are certain things we don’t forget. His now world-class craft started in that chalet at the foot of Mont Blanc. For most of us, at some point in life, we forget what inspired us as children. We forget the hours wasted away on nothing but creativity, craft and a burning desire to be engaged with the world. It’s what Robert Greene says brings us closer to a sense of “mastery.” We soak up new information like a sponge, and we use that information in ways most natural to us. When we connect the dots in reverse, we can point to transformational moments in history that changed our path entirely.

Now, looking back from his perch on Main Street in Moncton, with the benefit of time and success, Pat points to that moment, in that chalet, as a turning point. It would be years later before he embarked on a life of craft, centred around that same single-blade razor. For Pat, the act of forgetting what drove us to create in childhood manifested into a career in medical-supply sales. First in the historic city of Strasbourg, near the German border, and then in Paris. He was diligently climbing the corporate ladder, earning a serious income and meeting serious people. He dressed, and looked the part, with impressive hair, a long, handsome face and a charming smile. For all intents and purposes, he looked exactly like someone you’d expect to lead a sales team.

But it wasn’t who he was. Pat is a craftsperson. The kind of craftsperson whose craft, on a long-enough time scale, is undeniable. The watershed moment was having to fire several members of his team during a challenging economic moment. He couldn’t stomach the thought.

Although he was indeed pushed away from a life on the corporate roundabout, he was equally pulled by the internal fire that all craftspeople feel. The pursuit of something more. The pursuit of creativity, excellence and expression. That thing that you simply have to do. The thing you can’t imagine not doing. It was then that Pat returned to what was always inside of him, the memory of that moment with his grandfather, at the foot of the Alps.

As Robert Greene would remind us, all masters must go through an apprenticeship. For Pat, that meant starting his journey to true craft as a hairdresser in the salons of his native Strasbourg. The kind of places that smell of rich fragrance, high society and high-end products. The kind of place where women of bourgeois France pay handsomely for quality and pampering. Where the agenda is the gossip of the day. Folks very much not on the margins of society. 

Although his stint in the salons of Strasbourg was an intense apprenticeship, those trained classically, like Pat, often become the most well-rounded craftspeople. Understanding the entire gamut of technique, adapting his ability to whoever sat in his chair at any given time, incorporating the new and the old to create a style entirely his own. In this way, Pat learned the kind of mastery that only comes with a fundamental understanding of his tools. Eric Clapton once said that John Mayer had “mastered” the guitar. He could do whatever he wanted with it. He was so proficient and so well trained that the guitar became an extension of himself. It was Mayer’s way of telling the world his story, in the same way that words were the tool of choice for Robert Greene, Joan Didion and Christopher Hitchens. In the same way that sushi is the tool for Jiro Ono, a shokunin in Japan. In the same way that Ashprihanal runs and in the same way that Laird Hamilton surfs.

After leaving behind his hairdressing career in the salons of Strasbourg, Pat’s story becomes, like so many in the 21st century, one of human movement. Pat and his wife were seeking change and adventure. When you meet them, it’s hard to imagine them wanting anything else. Their destination? New Brunswick, Canada. First, to my hometown and the place that I first sat in Pat’s chair, then to Moncton, where I sit in it as often as I can

Conclusion

When you look at the worn wooden table at the foot of Pat’s mirror, there isn’t a tool or product he hasn’t mastered. His tools are an expression of himself. It’s how he shows love and how he takes care of his long roster of clients. Being truly excellent matters to Pat. It’s the kind of excellence that comes only from a deep love of a singular pursuit. I’ve simply never met anyone who cares as much about how I feel as Pat does. It’s the only thing that matters.

If you get the chance, I urge you not to miss the opportunity… to sit in Pat’s chair.

Handsome Devils

700 Main Street, Suite 302, Moncton, NB

Instagram: @handsomedevilsbarbershop

Subscribe to the [EDIT] YouTube channel here to watch an exclusive documentary film about Pat Chnapz, directed by Mark Hemmings and produced by Edit Media. Click here to watch now.

 

This story originally appeared in [EDIT] magazine. To subscribe, please click here.  

 

________

Dans la chaise de Pat

par Matt George | Photographies : Mark Hemmings

Pat Chnapz a mis la main pour la première fois sur des instruments de rasage à l’âge de 12 ans, sous la supervision de son grand-père. Né en 1976 à Schiltigheim, en France, il a depuis remporté de nombreux prix en Europe. Attiré par l’univers des salons de barbier du Nouveau-Brunswick, il s’y installe en 2018 afin de découvrir une culture différente. Il a rejoint l’équipe chez Handsome Devils à Moncton au début de 2019, avant de recevoir la citoyenneté canadienne le 5 août 2022. Le collaborateur à la rédaction d’[EDI], Matt George, est allé à sa rencontre… dans sa chaise.

Prologue

Dans la chaise de Pat, rien n’est particulièrement surprenant. En fait, il n’y a rien qui pourrait vous étonner. Absolument rien. Rien ne dépasse, pourtant, rien n’est remarquable non plus. Des produits de qualité s’alignent près du miroir, aux marques réputées, comme Reuzel, Pinaud et Andis. La chaise elle-même, bien qu’étant une magnifique pièce d’époque, semble bien à sa place. Son appui-tête, à l’angle parfait pour un rasage à la serviette chaude, est piqueté de rouille et parsemé de fleurs, tout comme le bras droit de l’homme qui l’ajuste.

Rien dans cet espace dérobé aux regards et situé au troisième étage d’un immeuble sans ascenseur de la rue Main, à Moncton, au Nouveau-Brunswick, ne se distingue particulièrement. Ce qui est spécial, c’est l’homme qui occupe cet endroit…

Ashprihanal Aalto – Technique authentique

Avant de retourner visiter ce troisième étage, rendons-nous d’abord à un chalet exigu à la périphérie d’Helsinki, en Finlande, pour y retrouver notre hôte à un bloc carré apparemment sans importance au milieu de Queens, New York.

Ashprihanal Aalto est une énigme. Il est terriblement unique, le genre de personne que nous ne rencontrons qu’une seule fois dans notre vie – si nous en avons la chance. Au vu de leurs actions, ces gens sont remarquables d’une certaine façon. Quand nous les perdons, cette singularité s’envole aussi. Mon intérêt s’agglutine à ces humains comme les abeilles sur une échinacée d’un pourpre éclatant.

Si vous croisez Ashprihanal dans la rue, on ne vous en voudra pas de ne pas vraiment le remarquer. Petit. Calme. Discret. Livrer le courrier dans les hivers froids de la Finlande peut être un travail solitaire. Le soleil se couche tard et se lève tôt, un peu comme Ashprihanal, qui assure avec diligence et méthode la livraison de la poste à Helsinki.

Une fois son devoir accompli, Ashprihanal retourne à sa modeste cabine isolée. Celle-ci paraît dépourvue de tout ce qui pourrait même donner l’air du superflu. L’endroit semble dénué d’électricité, à l’exception d’une ou deux sources de lumière. Ashprihanal est assis près d’un petit réchaud à propane et réchauffe des nouilles dans une casserole, tout en se préparant pour son rituel du soir : méditer en position assise au Helsinki Sri Chinmoy Meditation Centre [Centre de méditation Sri Chinmoy d’Helsinki]. Une vieille image d’un homme, son mentor et maître spirituel, Sri Chinmoy, est posée sur un tabouret esseulé en face de son lit de camp.

Même s’il nous est possible de le rater dans la rue ou en passant devant l’humble cabane dans laquelle il habitue dans une relative solitude, il est immanquable dans son métier. Ashprihanal Aalto est peut-être le plus grand des coureurs de fond jamais connu.

Ashprihanal qui livre soigneusement le courrier d’Helsinki, avant de regagner sa maisonnette d’une seule pièce située aux abords de la ville pour méditer : voilà la conception volontaire d’une vie simple, d’une vie consacrée au savoir-faire et à l’exploration du corps et de l’esprit. Il met avec rigueur de l’argent de côté pour quitter Helsinki deux ou trois fois par an et participer à certaines des courses de fond les plus spectaculaires du monde. La plus fascinante de celles-ci étant la course Self-Transcendence 3 100 [Autotranscendance 3 100].

La course Self-Transcendence 3 100

En plein cœur du quartier dynamique de Queens, à New York, se dresse un quadrilatère habité sans prétention. Sur son pourtour – 0,9 km (0,56 mile) exactement – le coin est aussi modeste, paradoxalement, qu’Ashprihanal, une simplicité matérialisée par des immeubles de bureaux d’allure quelconque, des camions de crème glacée et un terrain de handball fréquenté, le tout encerclé par une clôture à mailles losangées sans délicatesse. Ce pâté de maisons, en raison notamment de sa banalité, en fait le théâtre idéal d’un événement remarquable : la course Self-Transcendence 3 100, la plus longue course sur route certifiée de la planète. 

Chaque été, les splendides excentriques de la course de fond du monde se rassemblent pour essayer de courir 4 989 kilomètres (3 100 miles) autour de ce discret quartier rectangulaire sans intérêt. Pour les adeptes de mathématiques, cela correspond à 95 kilomètres (59 miles) par jour pendant 52 jours, si vous courez en ligne droite. La course a été conçue par le maître spirituel d’Ashprihanal, Sri Chinmoy, un athlète lui-même et l’homme qui a donné son nom à Ashprihanal. Aalto est né sous le nom de Pekka Aalto, mais il a été baptisé « Ashprihanal », ou « feu dans le cœur », dès sa première course de 1 127 kilomètres (700 miles), en raison de sa capacité unique, presque littérale, à chercher à l’intérieur de lui-même pour surmonter les difficultés.

L’emplacement de la course semble voulu, d’une manière ou d’une autre. Ce n’est pas le fameux désert de la course Moab 240. Ce ne sont pas les légendaires rues du Marathon de Boston. Ce n’est pas non plus un stade olympique, et aucune détonation n’est tirée à l’aide d’un pistolet de départ. Aucune couronne, aucune gloire ou notoriété n’attend la personne victorieuse, et cette dernière ne décrochera pas non plus de contrat avec une grande marque. C’est l’antithèse de la célébrité, au sens propre comme au figuré, et c’est sur ce point qu’Ashprihanal se distingue, en tant que meilleur participant à la course de l’histoire, ayant obtenu neuf fois la première place.

La course Self-Transcendence 3100 Mile représente une quête singulière : une souffrance personnelle intense, l’aspiration à quelque chose de plus et un dévouement absolu envers la discipline. Il ne s’agit pas de se féliciter, mais de plonger à l’intérieur de soi pour y trouver quelque chose de plus grand. L’important, c’est de s’engager pleinement et de rechercher l’excellence, sans penser aux titres, à la gloire ou à la reconnaissance.

Le cinéaste Sanjay Rawal a réalisé un magnifique documentaire sur la course 3100, que j’ai visionné du début à la fin une douzaine de fois. Je ne pouvais pas en détacher mon regard. J’étais sous le charme. Le film m’a profondément troublé et, pour des raisons qui sont devenues évidentes par la suite, m’a ému aux larmes plus d’une fois. Il me fallait en savoir plus à propos de ces gens. Je devais découvrir ce qui les poussait à se dépasser, pour trouver quelque chose en eux-mêmes qu’ils ignoraient exister. Je voulais explorer ce qu’était véritablement cet art. Quelque chose que vous sentez que vous devez faire par-dessus tout.

J’ai pensé tout laisser tomber pour me rendre à New York. Je prendrais le train depuis Rhinecliff, je me baladerais un peu dans le Bronx, puis dans Harlem, pour atterrir finalement dans le Queens, où je ferais… quoi? Je n’en avais aucune idée. Il n’y avait là rien qui m’attendait.

J’ai réalisé plus tard grâce à mon écriture que je poursuivais en fait une émotion. Je voulais me tenir derrière la clôture à mailles losangées qui encerclait la portion sud du pâté de maisons de la course 3100 et exister, tout simplement. Je souhaitais imaginer que Juri, l’Ukrainien, disputait la course 3100 comme une catharsis, pour faire le deuil de la guerre ayant coûté la vie à tant de ses compatriotes. Je désirais ressentir ce qu’avait éprouvé Shamita Achenbach-König, la musicienne autrichienne qui s’est lancée dans le marathon 3100 à ses 20 ans. Je voulais comprendre Vasu Duzhiy, qui a couru deux semaines avec des cloques sous ses pieds avant que des callosités se forment. J’ai fini par réaliser qu’Ashprihanal est un homme en marge de son époque. Il ne s’y est pas tout à fait adapté. On sent une certaine esthétique, une étincelle dans son regard, un subtil sourire en coin qui suggère qu’il le sait aussi bien que moi.

Le destin a voulu que je trouve un tel homme. Le voilà installé en retrait au troisième étage de cet immeuble sans ascenseur de Moncton.

Voici Pat

Derrière ce fauteuil de barbier rétro se tient un authentique artiste. Le type de personne qui, d’une certaine façon, est unique. À l’instar d’Anthony Bourdain, de Christopher Hitchens, d’Ashprihanal Aalto et de Joan Didion avant lui, il n’existe qu’un seul Pat Chnapz.

La suite de notre histoire baigne dans la culture, camouflée sous le caractère exploratoire d’un véritable savoir-faire. Elle nous conduit d’abord dans une maisonnette dans les Alpes françaises, puis à Paris, et enfin, on ne sait comment, au Nouveau-Brunswick, sur la côte atlantique du Canada

La Seconde Guerre mondiale a profondément marqué le monde. Le grand-père de Pat ayant fait la guerre, la question de l’avenir se posait pour les hommes et les femmes qui s’étaient mobilisées pour vaincre l’Allemagne d’Hitler. Revenir de la guerre. Toute une question. Quel casse-tête! La vie peut-elle simplement reprendre son cours? Faut-il prévoir une période de rodage, ou se contenter d’aller de l’avant? Peut-être est-ce une question à laquelle seule la personne peut répondre. 

Pour le grand-père de Pat et ses amis proches, revenir à la maison signifiait bâtir un petit chalet dans les Alpes françaises, au pied du Mont-Blanc, à la frontière sud-est séparant la France et l’Italie. Peut-être était-ce une expérience thérapeutique? Le fait que seul un endroit aussi grandiose et impressionnant que les Alpes puisse faire office de zone tampon entre la guerre et la quête d’un avenir normal pour l’Europe tout comme pour la poignée d’hommes qui avait construit ce refuge.

C’est dans cet espace intime que pour la première fois, Pat s’est servi d’une lame de rasoir. Son grand-père – un homme bourru et pétri des traditions de la vieille Europe – se rasait chaque matin avec un rasoir à lame unique. Cet art est maintenant perdu; il nous est en général inconnu. Le vieil homme préparait sa peau en traçant des cercles bien serrés dans une boîte de savon à l’aide d’un blaireau. Après avoir fait abondamment mousser le produit sur son visage et son cou, il se rasait soigneusement en effectuant des gestes longs et harmonieux. Il peut s’agir là d’un hommage à son passé militaire ou simplement d’une habitude dont il ne s’est jamais départi. Les humains étaient certainement, à une époque et dans un lieu donné, des créatures d’habitudes. 

Quelque chose dans le geste et l’art d’utiliser adroitement cette lame a attiré l’attention de Pat. Voyant son jeune petit-fils fasciné par le rasoir à lame unique, le grand-père de Pat l’a hissé sur la table et lui a enseigné le processus et la technique soignée. Il y a des choses qu’on ne peut pas oublier. C’est dans ce chalet au pied du Mont-Blanc que Pat se lança dans son art, aujourd’hui internationalement reconnu. La plupart d’entre nous, à un moment ou à un autre de notre vie, avons désappris ce qui nous inspirait dans notre enfance. Nous oublions les heures passées à n’être que créativité, artisanat et désir brûlant de participer au monde. C’est ce qui, selon Robert Greene, nous rapproche d’un sentiment de « maîtrise ». Comme des éponges, nous assimilons toute nouvelle information et l’utilisons de la manière la plus naturelle pour nous. Si nous remontons le fil de l’histoire, nous pouvons repérer les périodes de transformation qui ont bouleversé notre parcours.

Aujourd’hui, trônant au sommet de la rue Main à Moncton, avec le recul et grâce au succès, Pat considère cet épisode dans ce chalet comme un moment décisif. Il lui faudra des années avant de se lancer pleinement dans cet art centré sur ce même rasoir à lame unique.

Oublier ce qui pousse à la création à l’enfance s’est traduit pour Pat par une carrière dans la vente de fournitures médicales, d’abord dans la ville historique de Strasbourg, près de la frontière allemande, puis à Paris. Il a gravi systématiquement les échelons de l’entreprise, touchant un revenu honnête et rencontrant des gens importants. Il s’habillait de manière professionnelle, arborait une belle coiffure, un agréable visage allongé et un sourire charmant. En fait, son apparence correspondait exactement à celle attendue d’un chef d’équipe des ventes. 

Mais son allure ne définissait pas qui il était vraiment. Pat est un artiste. Le genre dont l’artisanat, sur une durée suffisamment longue, s’avère indéniable. Le moment décisif pour lui fut de devoir licencier plusieurs membres de son équipe pendant une période de ralentissement économique. Il n’a pas pu supporter cela.

Repoussé d’une vie passée sur le rond-point corporatif, Pat demeurait tout autant séduit par le feu intérieur de toutes les personnes vivant de leur art. La recherche de quelque chose de plus; celle de la créativité, de l’excellence et de l’expression de soi. La poursuite de ce qu’il faut tout simplement faire. Ce qui est impossible d’imaginer ne pas faire. C’est à ce moment précis que Pat renoua avec ce qu’il portait toujours en lui : le souvenir de ce moment avec son grand-père, au pied des Alpes.

Comme nous le soulignerait Robert Greene, toutes les personnes expertes nécessitent un apprentissage. Pour Pat, cela signifiait démarrer son initiation au véritable art de la coiffure dans les salons de coiffure de sa ville natale, Strasbourg, dans le genre d’endroits qui embaument les parfums raffinés, la haute société et les produits haut de gamme. Là où les bourgeoises françaises paient très cher pour de la qualité et des soins attentifs. Où le potin du jour est au menu. Des endroits fréquentés par des gens ne vivant décidément pas en marge de la société.

Ce passage dans les salons de Strasbourg se révéla très enrichissant. Les personnes ayant été formées de manière classique, comme Pat, deviennent souvent les artistes les plus complets. Ce dernier maîtrise toutes les techniques, adapte ses capacités à la personne assise sur sa chaise, combine le nouveau et l’ancien pour créer un style qui lui est propre. C’est ainsi que Pat a appris le type de savoir-faire qu’il n’est possible d’intégrer qu’avec une compréhension fondamentale de ses outils. Eric Clapton a déclaré un jour que John Mayer avait « maîtrisé » la guitare. Armé de cette maîtrise, il pouvait accomplir ce qu’il voulait. Il maîtrisait si bien la guitare et était si bien formé que l’instrument était une extension de lui-même. Pour Mayer, cela signifiait raconter son histoire au monde, de la même manière que les mots sont l’outil de prédilection de Robert Greene, de Joan Didion et de Christopher Hitchens, de la même façon que les sushis sont celui de Jiro Ono, un shokunin (un chef hautement qualifié en matière de sushis) au Japon, et comme la course pour Ashprihanal et le surf pour Laird Hamilton.

Après avoir délaissé sa carrière de coiffeur dans les salons de Strasbourg, l’histoire de Pat devient, comme tant d’autres au XXI^e siècle, celle du mouvement humain. Pat et son épouse étaient en quête de changement et d’aventure. C’est difficile en les voyant de les imaginer désirer autre chose.  Leur destination? Le Nouveau-Brunswick, au Canada. D’abord dans ma ville natale, et l’endroit où je me suis pour la première fois installé dans la chaise de Pat, puis à Moncton, où je le visite aussi souvent que possible. 

Conclusion

Si vous regardez la table en bois abîmée au pied du miroir de Pat, il ne s’y trouve pas un outil ou un produit qu’il ne maîtrise pas. Ses outils sont une manifestation de lui-même. Une façon pour lui de démontrer son amour et de prendre soin de sa clientèle nombreuse. Exceller compte pour Pat. C’est le type d’excellence qui découle uniquement d’un amour profond d’une quête singulière. Je n’ai tout simplement jamais rencontré quelqu’un d’autre qui se soucie autant de ce que je ressens que Pat. C’est la seule chose qui importe pour lui.

Si vous en avez l’occasion, je vous conseille vivement de ne pas la laisser passer… prenez place dans la chaise de Pat.

Handsome Devils

700, rue Main, bureau 302, Moncton (Nouveau-Brunswick)

Instagram : @handsomedevilsbarbershop

Visitez la page YouTube de [EDIT] pour regarder un documentaire exclusif sur Pat Chnapz, réalisé par Mark Hemmings et produit par Edit Media